Сослагательное наклонение

За столько лет я так и не смогла
Понять твою застенчивую душу,
Стереотип не так легко разрушишь,
А сквозь него я вижу только зеркала.

Я знаю то, что есть последний шанс,
А может и не очень-то последний,
Сказать, как есть, и несколько мгновений
Смотреть в глаза и верить в чудеса.

Я не уверена, что этот номер твой,
Или уже другие мне ответят.
В любой момент и ни за что на свете
Я бы рискнула розовой мечтой.

Мне интересно: знать бы, почему
Все как-то раз однажды не сложилось -
Ты не влюбился, я недовлюбилась,
Так засыпать тебе осталось одному.

И словно не было ни месяца из тех
Что нам с тобой не удалось потратить!
Звонить, писать - да вообще - искать ли?
Мы друг для друга - не пошедший снег.

Утро на Тимирязевской

Утро на Тимирязевской -
Хрустящее при пережевывании,
Спешащее при переживании,
Светлое и чуть грязненькое,
Акварелями разрисованное,
Обстоятельное, как не хочется
Что для каждого один-в-ночество
По пакетикам расфасованное.
Абрикосовое и хрустальное,
Нефтедолларово-голодное
Распогодилось непогодою
Мое прошлое, мое дальнее.

Налетай!

Тренинг для крашеных сучек:
Как после стрижки и наращивания,
Увеличения, уменьшения, окрашивания
И дополнительных штучек,
В бельишке с пуш-ап эффектом,
Под лаком "четыре погоды"
С линзами всех цветов спектра
Красивой быть от природы.

Превратное впечатление -
Результат лени ли?
Или сомнения
В собственном самомнении?

Турбийон

Внезапное чувство пружины.
Оно вам знакомо? Мне
Знакомо, и тем сильней
Оно чем я глубже в минус.

Подкоряжное

Что памятно - то переиначено,
Переназначено,
На месте утраченно-
Го не оплачено -
Так что оплачь его.
Горько поплачь ему
Обезображенному,
В воздух разряженному
Ряженому.
Серебристой пряжею
Оберни горячего,
Да мягкой сажею
Намажь его,
Бродягу незрячего.
Сбережешь его падшего
Листвою опавшею,
Сердце дашь ему -
И окажется
То что краше нет.

Уютная жежешечка

Бродский в каждой строке,
Как в руке
Зажат трамвайный билет,
А собственных слов - нет.
В каждом наброске -
Стиль Маяковского:
Ритм
Словно череп - брит.
Нет музы и нет творцов
В кругу слепцов и глупцов.
Бог весть -
Сплошной копипейст.

Атланты

Сверху давит на голову так,
Что делаешься атлантом,
Но сплошь конопатым, патлатым,
Раздетым толпой зевак.
Не тем каменным культуристом
Онежским гранитом,
Войной не забытой
Позирующим перед туристами,
А здесь и сейчас - собой -
В кедах и шортах,
Однако, без признаков спорта,
Как небом пришибло - стой.
Тут и сверху уже - понеслась,
Волю им дашь - не дашь
Черепаха, слоны и прочая блажь,
Которую, не скупясь,
Скупают сидящие выше.
Все ради связи
С властью или самой власти -
Не нынешней, так хоть бывшей.
Но атланты стоят, дрожа,
Морщатся от нечистот сверху,
Стоит выйти троим - прореху
Оставшимся не удержать.

Как не надо ставить цели

Ах барышня, вы словно солнца свет!
Прекрасней вас на этом свете нет!
Вы как маяк в ночи для корабля,
Вы словно долгожданная земля!

Я ради вас готов начать войну,
Бросаться в бой и даже умирать в плену,
Воздвигнуть красно-сине-белый флаг
На новый догорающий рейхстаг.

Да только докажите мне сперва
Что вы не дым и что я не придумал вас.
Вас нет, вы невозможны и, увы
Свою стрелу снимаю с тетивы.